Un cogito del adiós, ese saludo sin retorno, signa la propia respiración del diálogo, del diálogo en el mundo o del diálogo más interior. Entonces el duelo deja de esperar. Ya en ese primer encuentro la interrupción se anticipa a la muerte, la precede, enluta a cada uno con un implacable futuro perfecto. Uno de nosotros dos habrá debido quedarse solo, ambos lo sabíamos de antemano. Y desde siempre. Uno de los dos habrá estado condenado, desde el comienzo, a llevar él solo, en él mismo, tanto el diálogo que le es preciso continuar más allá de la interrupción, como la memoria de la interrupción primera.
Y, diré sin la facilidad de la hipérbole, tanto como el mundo del otro. El mundo después del fin del mundo.
Pues cada vez, y cada vez de manera singular, cada vez en forma irreemplazable, cada vez infinitamente, la muerte es nada menos que un fin del mundo. No solo un fin entre otros, el fin de alguien o de algo en el mundo, el fin de una vida o de un ser vivo. La muerte no pone término a alguien en el mundo, ni a un mundo entre otros: ella marca cada vez, cada vez desafiando a la aritmética, el absoluto fin del solo y mismo mundo, de lo que cada cual abre como un solo y mismo mundo, el fin del único mundo, el fin de la totalidad de lo que es o puede presentarse como el origen del mundo para un cierto y único viviente, sea o no humano.
El superviviente, pues, se queda solo. Más allá del mundo del otro, también está de algún modo más allá o más acá del mundo mismo. En el mundo fuera del mundo y privado del mundo. El superviviente se siente al menos único responsable, encargado de llevar tanto al otro como a su mundo, desaparecidos el otro y el mundo, responsable sin mundo (weltlos), sin el suelo de ningún mundo, desde ahora, en un mundo sin mundo, como sin tierra más allá del fin del mundo.
El Club de los Leones 